miércoles, 7 de agosto de 2013

ROTO


Se me ha roto el vuelo del pájaro
las alas no se acomodan y no sé
como volverme viento sin asustar
a esa nube menuda y débil.
Se me ha roto el mar
se le sale por el forro el agua
y el hilo para coserlo,
me lo he dejado en casa
dentro del vaquero viejo
ese que siempre me dice
al ponerlo en la lavadora
que quiere volver a la casa de sus
antepasados, al oeste americano
aunque él está hecho en Valencia.
Se me ha roto la punta del lápiz
con la que volaba a otros sueños
y me he despertado con el golpe
que has dado al marcharte de casa
tirando por la escalera la maleta
de soñar que nos compramos
en el primer poema. 

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