CITA CONMIGO

Me miro a los ojos
soy una desconocida
me rondo y me piropeo
como si fuera una adolescente
probándose el vestido de la primera cita
No me encuentro
este color...
Me aprieta en la cintura
el espejo me engorda
no debí quedar conmigo
me pongo de los nervios
nada me sienta bien
y total...
Para ir al cine
ver una película de efectos especiales
nada "especiales"
Tomar un café
y hablar de lo que siento
como si no supiera como lo siento...
Me miro a los ojos
el telefono duerme
no suena el gato
no maulla el perro que no tengo.
A la de tres
una
dos
tres...
No salgo, me quedo.

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A PIE Y DESCALZA

Camino descalza el sendero.
He dejado tras de mi,
las vidas que me precedieron.
Olvidando -sin querer hacerlo-
los besos, las voces que me acunaron,
las manos que me enseñaron,
el balbuceo de la vida y me dieron,
la dura imagen de la muerte.
Las voces que cantaron para mi y conmigo,
las primeras y últimas nanas.
Camino descalza por el sendero que he marcado,
dejando tras de mi, canciones de cuna,
que inventé para mis hijos.
Hice cuanto pude y supe,
les enseñé más que me enseñaron,
y asumo que olvidarán, -sin querer hacerlo-
mi voz,
los besos,
las caricias
y mis manos dando ánimo a sus vuelos.
Ya rompí mis alas,
hay agujeros en mis zapatos,
camino descalza y canto,
canto a la vida y al tiempo de la memoria y el olvido,
ahora que la muerte,
todavía me dá la espalda, 
y me presta algo más de tiempo.


imagen: google 

VENDIMIA

Mis manos vendimian,

las cepas de tus senos,
olor a campo temprano,
acequia abierta,
riego sutil
de mis labios en tu boca.
Recojo con mimo el líquido
surgido de tus racimos,
responsable de la borrachera
de todos mis sentidos.
Es tiempo de vendimia,
racimos prietos,
desnudos
olor de uva sangrando deseo
camino de la bodega del abrazo.

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LOS GRITOS MUDOS

Se esconden las horas,

el peine del tiempo desata los nudos, 
que ahogan mi garganta .
Quiebra el silencio, una indiscreta lágrima,
rota contra el suelo,
Cierro los ojos y escribo un suspiro
camino de ése lugar que me acoge en tu cuello.
El muchacho corre patín abajo,
se apagan los neones,
nacen o mueren las estrellas.
Detrás de los ojos del búho
se esconden las horas que no vivo contigo.
El peine del tiempo me dá tirones,
he aprendido a dejar en silencio
los gritos de mi garganta.

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DEPRESIÓN

Cuando uno se pierde, 

dentro de sí mismo.
Cuando el vacío, 
es todo lo que encuentra,
y la nada a pesar de serlo,
abruma con su peso.
Cuando el caminar nos sorprende,
preguntando hacia dónde ha de ir,
y la respuesta es, otra pregunta,
y otra,
y otra
y otra.
Cuando todo carece de sentido,
menos esta bruma que nos llena el cuerpo,
que navega sin velas, cayendo de,
la catarata aorta a otras venas,
y el corazón se acelera,
mientras en las sienes retumba,
una infernal e imparable tamborrada.
Es tiempo de llorar,
de berrear con fuerza,
de maldecir a la vida,
y a pesar de todo,
de pedir socorro.
De buscar un abrazo que nos ampare,
un beso en la mejilla de nuestra angustia.
Una sonrisa que nos aleje de la amargura,
de nuestra maldita depresión. 

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MI FORMA DE MORIR

Muero de vida,
que es la forma más divertida de morirse.
De reírme de mí misma.
De mis sueños,
de mis fantasías,
de las ajenas que sólo las alcanzan,
aquellos que nos roban a dos manos.
Y pese a todo,
muero de aprovechar mi tiempo,
de matarlo en lugar de perderlo,
de correr el peligro de envenenarme de,
ésa vida que me quiere tanto,
que me mata a días,
besándome en la boca.

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NUEVOS AMANTES

Al parecer,
no hay nada que decir,
estando frente a frente.
Cabizbajos contemplan los móviles,
mueven los dedos y sonríen,
a una pequeña pantalla.
Ni se miran,
ni sea hablan,
ni parpadean cómplices de,
alguna historia que les una.
Al parecer,
se dicen frases de amor,
con rudos emoticones que,
ni saben sonreír,
ni emiten palabra alguna.
Y es que al parecer,
estos nuevos amantes,
tienen miedo de mirarse y
decírselo a la cara.

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AMUEBLADO

Te amé sin percatarme,
como se pasa el día,
sin enterarte de que se baja el sol,
se esconde y sin darte cuenta,
se ha escapado y,
con dientes de estrellas te gruñe la luna.
Te amé como de a pocos,
casi por decirlo, a plazos,
como se paga lo que tanto vale,
y tanto creímos nos iba a costar.
No sé como lo hiciste,
pero tomé de tus manos la llave,
abrí la puerta de mi alma y,
todo el piso de mi corazón
ya estaba por ti y por tu amor,
amueblado.

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POEMA SOBRE TU PIEL

Quiero escribirte un poema,
sin letras, 
a besos,
a caricias,
a mordiscos,
a ponerte contra la pared de mis deseos,
hasta hacerlos tuyos.
Desnudarte de miedos,
de prejuicios.
Ésto sí y aquello también.
El primer verso a pura lengua,
desde tu hombro hasta tu cuello.
Lenta la letra sin rima ni coma,
comiéndote el segundo,
respirandote al oído alientos en minúsculas,
bajando en tobogán hasta tus pechos,
columpio de mayúsculas.
Tentaciones manuales donde el aire succiona,
el delirio de las exclamaciones.
Y un espacio entre tus senos y tu ombligo,
para recuperar la tinta de mi lengua.
Me lleno en el pozo de tu vientre,
mientras mi musa cierra los ojos,
al placer de un desnudo,
donde el cuerpo se torna arco tensado,
para lanzar un verso de acero y fuego,
en el bajo vientre donde rubrico este poema,
escrito a una lengua,
declamado a dúo,
sobre el escenario de la pasión,
en esta habitación con vistas a un montón,
de sentimientos y sentidos,
escritos sobre tu piel.

Imagen: google 

VOY Y VENGO

Voy y vengo,

de la soledad a la compañía.
Me acaricia la brisa de mi propio amor, 
de mi deseo por conocer, por saber, 
de ése aprendizaje que es vivir.
Voy y vengo,
de amores perdidos,
de espejismos creídos y creados por mi ilusión,
más propia de una adolescente que,
de una entrada ya en eso que llaman,
tercera o cuarta sinfonía.
De un amor sincero y difícil,
de poetas que se miran en el espejo de la ilusión,
acunados por metáforas que sin ser irreales,
son escasas, aunque duraderas.
Voy y vengo,
de creencias aplastadas,
de ideas perdidas,
de saber que un ser humano no es dios,
y que dios, si existe, no está a mi alcance. 
Y ahora, en éste mismo instante,
ya no sé si voy y vengo,
o tan sólo voy en busca de un epílogo digno,
del penúltimo poema,
del último orgasmo con la vida,
del beso que me vuelva rana,
porque ya me tiene harta esto de ser,
un salmón sin río donde regresar a desovar.

mabel escribano
d.r.
imagen: google

LA BOFETADA Y LA SOGA

LA BOFETADA Y LA SOGA

Sin guantes.
Una recibe la bofetada sin guantes,
los dedos se hunden en la carne,
el chasquido enerva los oídos.
Ha sido fuerte,
retumba la cara,
toda la cabeza es un ¡Ay...!
Todos miran y callan,
el puede,
el manda,
es el amo de la criatura,
que no tiene defensa,
con las manos prietas,
apenas puños,
todo memoria.
Y todo pasa,
menos el dolor,
el golpe permanece.
Crecen las manos,
se hacen puños de rebeldía,
de rabia,
de recuerdo frente al "amo",
y aquellos que miraban
dejando hacer,
hablan de perdón y olvido,
porque no les duele,
lo que no recibieron.
Y un día se levanta el puño,
contra " el dictador " que de rodillas,
frente a los que miraron y hoy miran,
suplica.
Llora y moquea un perdón,
un olvido y otra oportunidad.
Pero tú sabes que miente,
que esperará tu espalda
y la indiferencia ajena,
para darte una última y fatal bofetada,
esta vez con guantes,
para no lastimarse las manos.
Y es en ese instante,
cuando das una patada a la silla,
y en su cuello, se tensa la soga.

mabel escribano
d.r.
imagen: google

NO TE CULPES

No eres tú quien desordena mi vida,
ni tumba en el suelo mis esperanzas.
No es tu imagen la que me desvela el sueño,
y hace de mi cuerpo tumba de un sexo,
que añoro.
Soy yo quien maneja mis sentimientos,
mis sentidos más íntimos.
Yo quien soplo al viento del amor,
para amarte más, aún teniéndote lejos.
No te culpes por no estar,
porque pensándome o sin que me pienses,
gracias a mi amor por tí, siempre te tengo.


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MUÉRDEME

Muérdeme el alma.
Llévate los girones que chillan tu nombre,
maldiciendo el mío.
Corre por la vereda,
saciate de olor a tomillo,
del aroma de la tierra,
húmeda como tú y yo lo estamos.
Golpea con tu voz,
el rojo sutil de las amapolas,
amantes del trigo infiel.
Refresca tu cuerpo,
en los fonemas inventados,
por el agua de ese reguero,
que hace el amor con las plantas,
y regresa a mí llena de vida,
que he de saciarme de ti para llevarte conmigo,
o dejarme vencer dulcemente,
para que tú, me lleves contigo.

imagen: Google

TAL VEZ

Tal vez ella fue la causa de todo,

el sonido de su voz prendida,
en las paredes de la noche.
El hambre colgada de la percha,
junto al sombrero del ausente.
No había más que miedo,
sonidos que explotaban dentro de su cabeza,
llena de alambradas.
Sus manos prendidas en las espinas de hierro,
sangrantes afluentes hacia el mar del suelo.
No,
no hay espacios vacíos,
hay dolores invisibles,
gritos internos que no escuchamos,
o no queremos escuchar.
La velas bailaban la danza oscilante del si o no,
del ahora o luego,
aunque ahora no venían,
y para luego era tarde.
El viento tiró la puerta de cartón,
ellos -los otros- descolgaron del garfio la nocturna dama,
presa de si misma en un reflejo.
Bajaron de la percha,
el hambre para comérsela,
devolviendo al hombre el sombrero,
esperando, ilusos,
tapar la ignorancia.

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QUE PASE

Dejar que todo pase,
incluso aquello que no sabemos,
si va a pasar o se ha perdido en otra ruta; 
otra ciudad;
otra calle.
Dejar que suceda sin plantar cara.
Abrir la puerta y permitir que entre,
amablemente el destino, a tomar el café o el te .
Luego veremos lo que hacemos con él,
pero primero, dejar que pase.


Imagen: Hermans