POEMA SOBRE TU PIEL

Quiero escribirte un poema,
sin letras, 
a besos,
a caricias,
a mordiscos,
a ponerte contra la pared de mis deseos,
hasta hacerlos tuyos.
Desnudarte de miedos,
de prejuicios.
Ésto sí y aquello también.
El primer verso a pura lengua,
desde tu hombro hasta tu cuello.
Lenta la letra sin rima ni coma,
comiéndote el segundo,
respirandote al oído alientos en minúsculas,
bajando en tobogán hasta tus pechos,
columpio de mayúsculas.
Tentaciones manuales donde el aire succiona,
el delirio de las exclamaciones.
Y un espacio entre tus senos y tu ombligo,
para recuperar la tinta de mi lengua.
Me lleno en el pozo de tu vientre,
mientras mi musa cierra los ojos,
al placer de un desnudo,
donde el cuerpo se torna arco tensado,
para lanzar un verso de acero y fuego,
en el bajo vientre donde rubrico este poema,
escrito a una lengua,
declamado a dúo,
sobre el escenario de la pasión,
en esta habitación con vistas a un montón,
de sentimientos y sentidos,
escritos sobre tu piel.

Imagen: google 

VOY Y VENGO

Voy y vengo,

de la soledad a la compañía.
Me acaricia la brisa de mi propio amor, 
de mi deseo por conocer, por saber, 
de ése aprendizaje que es vivir.
Voy y vengo,
de amores perdidos,
de espejismos creídos y creados por mi ilusión,
más propia de una adolescente que,
de una entrada ya en eso que llaman,
tercera o cuarta sinfonía.
De un amor sincero y difícil,
de poetas que se miran en el espejo de la ilusión,
acunados por metáforas que sin ser irreales,
son escasas, aunque duraderas.
Voy y vengo,
de creencias aplastadas,
de ideas perdidas,
de saber que un ser humano no es dios,
y que dios, si existe, no está a mi alcance. 
Y ahora, en éste mismo instante,
ya no sé si voy y vengo,
o tan sólo voy en busca de un epílogo digno,
del penúltimo poema,
del último orgasmo con la vida,
del beso que me vuelva rana,
porque ya me tiene harta esto de ser,
un salmón sin río donde regresar a desovar.

mabel escribano
d.r.
imagen: google

LA BOFETADA Y LA SOGA

LA BOFETADA Y LA SOGA

Sin guantes.
Una recibe la bofetada sin guantes,
los dedos se hunden en la carne,
el chasquido enerva los oídos.
Ha sido fuerte,
retumba la cara,
toda la cabeza es un ¡Ay...!
Todos miran y callan,
el puede,
el manda,
es el amo de la criatura,
que no tiene defensa,
con las manos prietas,
apenas puños,
todo memoria.
Y todo pasa,
menos el dolor,
el golpe permanece.
Crecen las manos,
se hacen puños de rebeldía,
de rabia,
de recuerdo frente al "amo",
y aquellos que miraban
dejando hacer,
hablan de perdón y olvido,
porque no les duele,
lo que no recibieron.
Y un día se levanta el puño,
contra " el dictador " que de rodillas,
frente a los que miraron y hoy miran,
suplica.
Llora y moquea un perdón,
un olvido y otra oportunidad.
Pero tú sabes que miente,
que esperará tu espalda
y la indiferencia ajena,
para darte una última y fatal bofetada,
esta vez con guantes,
para no lastimarse las manos.
Y es en ese instante,
cuando das una patada a la silla,
y en su cuello, se tensa la soga.

mabel escribano
d.r.
imagen: google

NO TE CULPES

No eres tú quien desordena mi vida,
ni tumba en el suelo mis esperanzas.
No es tu imagen la que me desvela el sueño,
y hace de mi cuerpo tumba de un sexo,
que añoro.
Soy yo quien maneja mis sentimientos,
mis sentidos más íntimos.
Yo quien soplo al viento del amor,
para amarte más, aún teniéndote lejos.
No te culpes por no estar,
porque pensándome o sin que me pienses,
gracias a mi amor por tí, siempre te tengo.


imagen: google 

MUÉRDEME

Muérdeme el alma.
Llévate los girones que chillan tu nombre,
maldiciendo el mío.
Corre por la vereda,
saciate de olor a tomillo,
del aroma de la tierra,
húmeda como tú y yo lo estamos.
Golpea con tu voz,
el rojo sutil de las amapolas,
amantes del trigo infiel.
Refresca tu cuerpo,
en los fonemas inventados,
por el agua de ese reguero,
que hace el amor con las plantas,
y regresa a mí llena de vida,
que he de saciarme de ti para llevarte conmigo,
o dejarme vencer dulcemente,
para que tú, me lleves contigo.

imagen: Google

TAL VEZ

Tal vez ella fue la causa de todo,

el sonido de su voz prendida,
en las paredes de la noche.
El hambre colgada de la percha,
junto al sombrero del ausente.
No había más que miedo,
sonidos que explotaban dentro de su cabeza,
llena de alambradas.
Sus manos prendidas en las espinas de hierro,
sangrantes afluentes hacia el mar del suelo.
No,
no hay espacios vacíos,
hay dolores invisibles,
gritos internos que no escuchamos,
o no queremos escuchar.
La velas bailaban la danza oscilante del si o no,
del ahora o luego,
aunque ahora no venían,
y para luego era tarde.
El viento tiró la puerta de cartón,
ellos -los otros- descolgaron del garfio la nocturna dama,
presa de si misma en un reflejo.
Bajaron de la percha,
el hambre para comérsela,
devolviendo al hombre el sombrero,
esperando, ilusos,
tapar la ignorancia.

Imagen: google 

QUE PASE

Dejar que todo pase,
incluso aquello que no sabemos,
si va a pasar o se ha perdido en otra ruta; 
otra ciudad;
otra calle.
Dejar que suceda sin plantar cara.
Abrir la puerta y permitir que entre,
amablemente el destino, a tomar el café o el te .
Luego veremos lo que hacemos con él,
pero primero, dejar que pase.


Imagen: Hermans

QUERENCIA

Y te quise,
como la primavera 
quiere a las flores,
y te dí el agua precisa,
para que no te ahogase mi lluvia.
Y fuiste mucho más que el Universo,
fuiste la tierra donde nacer y yacer.
Nunca supe de otro final que no fuese tu cuerpo,
de otra boca que no fuese la tuya,
de otra compañía que me diese más calor.
Y te quise,
mucho menos que te quiero ahora,
porque tus brazos me dieron,
el mar renovado de las ganas de vivir,
aunque ni hoy ni mañana,
vuelvas a estar conmigo.

imagen: google

PINCELADAS DE AMOR

Amor cierto,
y pese a todo,
amor de sueño triste.
Acogotado por la nostalgia,
de cuerpo febril y loco.
Abrazado a sí mismo,
haciendo el amor con tu nombre.
Amor de palabras muertas en la boca,
sin llegar a tu oído.
Amor de insomnio,
de sueño inestable,
de miradas al vacío lleno de imágenes,
hechas realidad tan sólo,
con el pincel de la memoria.

imagen: Serge_Marshennikov

TORMENTA INTERNA

Tengo una tormenta dentro del alma.

Un rayo dando vueltas por mi estómago,
perseguido por una nube a punto de parir,
el agua de mil fuentes.
Una tormenta que no se escribe,
que no paran los cohetes del campesino,
una tromba de insultos hacia mis ojos,
hacia mis sentidos y mis sentimientos.
Tengo la angustia del fruto del árbol,
que teme caer al suelo, sin otro afán que,
el de tocar tierra y pudrirse.

imagen: google

IMPOSIBLE ABRAZO

Se me quedó el abrazo,
como una pinza rota.
Sin ropa que sujetar,
ni posibilidad de hacerlo.


Imagen: google 

SILLA DE ANEA

Hay días que me siento a esperarte.
Tomo mentalmente aquella silla de anea,
en el patio cordobés de mi abuelo,
y me lleno de aromas florales.
Me canta la fuente su canción de agua,
con el sonido de mil gotas tocando la piedra,
horadándola, como el hombre horada,
la tierra para hacerla fértil.
Otros son como rachas de viento,
esas que nos tiran el pelo sobre los ojos,
sin dejar que miremos de frente,
haciéndonos agachar la cara,
sacudiendo el cabello.
Hay días sin ti que huelen a misterio,
a bosque galaico,
con la Santa Compaña metida dentro y yo,
escondida tras un árbol, viéndola pasar,
sudando el miedo a perderte.
Y ese bendito otro,
ese en el que voy a buscarte,
en el que no te espero,
porque sé que estás llegando,
y no hay nada más que minutos,
que pasan tan lentos,
pero pasan y te veo venir,
y me abrazas,
y te abrazo
y nada tiene más perfume que tu pelo,
y nada me da más vida que tus besos.
Por eso,
hay días que me siento a esperarte,
sobre la silla de anea del te quiero.

imagen; google  

JOVEN MADUREZ

Me desarmo como un scalextric,
propio de la edad de mi cuerpo,
me falla un radial o un freno,
pero he conseguido parar mi mente
en los cuarenta.
El espejo y yo estamos de acuerdo,
pero mi cerebro sigue siendo pertinazmente joven,
con ganas de aprender,
de mirar y ver,
de comprender y respetar.
Tal vez, o sin tal vez,
no puedo subir montañas,
saltar mas de un metro,
correr una maratón ridículamente pequeñita,
pero puedo abrazarte tan bien o mejor
que cualquiera,
besarte con la pasión del penúltimo beso,
ser joven al mirarte y amarte,
con el amor recién sacado de la caja,
en donde se guardan los sueños más hermosos.
Me desarmo como un scalextric,
aunque si tú me quieres,
tengo la llave para apretar los tornillos,
de una pasión joven y además experta.

imagen: google 

LA ESPERA IMAGINARIA

Cada día que puedo,
regreso a buscarte,
al lugar exacto, donde sé,
que es imposible encontrarte.
Y saludo al mismo señor,
al mismo perro,
bajo el mismo árbol,
con el mismo periódico,
y la misma impecable raya
en el pantalón.
Yo llevo el mismo libro,
las mismas gafas,
y el mismo olor de colonia.
El dice que espera a su señora,
siempre dice lo mismo,
pero nunca llega.
Yo digo que te espero a tí,
pero tampoco has de venir,
el lo sabe,
yo no lo ignoro.
Ambos nos contamos un esperar
que tarda en llegar.
Yo me voy antes,
así al día siguiente me dirá
como me dice siempre.
"Llegó un poco más tarde"
y yo le digo que te encontré
justo en la otra calle.
Mentimos los dos,
cada cual hace que su vida
ruede lo mejor que puede.
Y él sabe,
lo que los dos sabemos.


imagen: google 

JULIO

Seca el calor la palabra,
en la fuente agoniza una hoja,
mientras una tórtola bebe,
el contaminado espanto,
de una tierra seca.
Sudo,
el poema se deja caer lánguido,
sobre las impertinentes gotas,
que corren por mi cara.
Julio me mata a bochornos
mientras mi amor,
sin importarle mi sudor,
me revive a besos.

imagen: google