DIFÍCIL AMOR

DIFÍCIL AMOR

Se me hace angosta la vida,
y temo que te vayan estrechas,
las costuras de mis días.
Podría romper los hilos del hilván,
o al menos intentarlo, pero
¿Cual sería mi historia sin mi ayer?
Una nada donde estuvieras,
infelizmente holgada y yo,
no tuviese nada real que ofrecerte,
salvo la inconsciencia de un abandono,
que no quiero y tú no deseas.
Se me acercan las horas al oído,
murmuran tu nombre sin decir el mío,
y hay un camino que se rompe,
y un puente sobre el agua del llanto,
que a fuerza de correr,
se ha quedado parado entre los juncos secos.
Esto no es una carta,
ni un deseo,
ni la ilusión pateada junto a las hojas de otoño,
caídas en el parque,
por el que hoy no paseamos.
Es un pensamiento que vuela camino de tu cara,
en busca de tus ojos,
ésos que también me buscan,
y me encuentran siempre,
pese a tanto,
pese a todo,
a pesar de nuestras circunstancias,
aún sabiendo que hay hermosos imposibles,
que alguna vez mágicamente pasan.
¿Porqué no habría de pasarnos a nosotras?
He intentado romper las costuras de mi vida,
queriendo que no te aprieten los senos,
que te dejen respirar algo más,
pero no puedo darlas más de sí,
tropiezan con el cosido a máquina de mi amor,
y sin las tijeras de tu abandono, no puedo romperlas.
Sé que tú no querrías y yo,
tampoco quiero.

imagen: google

LA CÁRCEL DE LA MEMORIA

Me rodean de mis recuerdos.
Estoy presa de ellos no puedo liberarme.
Murmullos de voces,
imágenes supervivientes,
siguen en mi sin que mi voluntad las borré.
Quiera o no,
soy memoria mía y de otros,
resultado de genes cruzados muchas veces.
En las escaleras del recuerdo,
saltan a la comba los vagones de madera,
el olor a tortilla de patatas,
chorizo y bota de vino.
Ofrenda de gentes,
espaldas rotas,
largos recorridos,
enlaces imposibles,
en estaciones desangeladas.
Y Franco,
y el yugo,
y las flechas,
y rojos al paredón,
y el queso de los americanos,
y las sábanas del Usa Navy,
y .la leche en polvo,
y el chocolate con tierra,
y la tierra en las lentejas,
y porque si,
y cuando seas grande comerás huevos,
y de política no se habla.
Y tienes ganas de escapar,
y en las farmacias vas a comprar condones,
y pides aspirinas.
Y no quiero rememorar,
pero mi cerebro rememora,
y huele a jazmines,
y mi madre no está para ponerlos en su pelo.
Es octubre del dos mil diecinueve,
estoy con el agua al cuello,
en la piscina de la nostalgia,
y nado,
y me niego a pensar,
y soy consciente de qué estoy presa,
de mis recuerdos,
y ha terminado su jornada mi carcelero.

Imagen: google

LASCIVIA

Abro la ventana de mi lascivia,
mientras la lluvia, 
cae como si la tierra fuese tan virgen,
como mi mirada sin ti.
Agua lloviendo por tu cuerpo,
paraguas mis manos,
ahora que te pienso,
dejando la inocencia sobre la toalla,
sin permitir que te abrace,
haciendo de mi lengua sus veces,
lluvia sobre tu cuerpo,
mojando el mio.


Imagen: masterworl

LA INTERPRETACIÓN

No estoy segura,
no sé si fingía.
Sus ojos se ahogaban,
sin pedir el socorro de un pañuelo.
Recuerdo que no la creí,
pero pese a todo..,
¡Que hermosa interpretación!
¡Que magnífica mentira!


imagen: google 

CITA CONMIGO

Me miro a los ojos
soy una desconocida
me rondo y me piropeo
como si fuera una adolescente
probándose el vestido de la primera cita
No me encuentro
este color...
Me aprieta en la cintura
el espejo me engorda
no debí quedar conmigo
me pongo de los nervios
nada me sienta bien
y total...
Para ir al cine
ver una película de efectos especiales
nada "especiales"
Tomar un café
y hablar de lo que siento
como si no supiera como lo siento...
Me miro a los ojos
el telefono duerme
no suena el gato
no maulla el perro que no tengo.
A la de tres
una
dos
tres...
No salgo, me quedo.

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A PIE Y DESCALZA

Camino descalza el sendero.
He dejado tras de mi,
las vidas que me precedieron.
Olvidando -sin querer hacerlo-
los besos, las voces que me acunaron,
las manos que me enseñaron,
el balbuceo de la vida y me dieron,
la dura imagen de la muerte.
Las voces que cantaron para mi y conmigo,
las primeras y últimas nanas.
Camino descalza por el sendero que he marcado,
dejando tras de mi, canciones de cuna,
que inventé para mis hijos.
Hice cuanto pude y supe,
les enseñé más que me enseñaron,
y asumo que olvidarán, -sin querer hacerlo-
mi voz,
los besos,
las caricias
y mis manos dando ánimo a sus vuelos.
Ya rompí mis alas,
hay agujeros en mis zapatos,
camino descalza y canto,
canto a la vida y al tiempo de la memoria y el olvido,
ahora que la muerte,
todavía me dá la espalda, 
y me presta algo más de tiempo.


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VENDIMIA

Mis manos vendimian,

las cepas de tus senos,
olor a campo temprano,
acequia abierta,
riego sutil
de mis labios en tu boca.
Recojo con mimo el líquido
surgido de tus racimos,
responsable de la borrachera
de todos mis sentidos.
Es tiempo de vendimia,
racimos prietos,
desnudos
olor de uva sangrando deseo
camino de la bodega del abrazo.

imagen: google  

LOS GRITOS MUDOS

Se esconden las horas,

el peine del tiempo desata los nudos, 
que ahogan mi garganta .
Quiebra el silencio, una indiscreta lágrima,
rota contra el suelo,
Cierro los ojos y escribo un suspiro
camino de ése lugar que me acoge en tu cuello.
El muchacho corre patín abajo,
se apagan los neones,
nacen o mueren las estrellas.
Detrás de los ojos del búho
se esconden las horas que no vivo contigo.
El peine del tiempo me dá tirones,
he aprendido a dejar en silencio
los gritos de mi garganta.

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DEPRESIÓN

Cuando uno se pierde, 

dentro de sí mismo.
Cuando el vacío, 
es todo lo que encuentra,
y la nada a pesar de serlo,
abruma con su peso.
Cuando el caminar nos sorprende,
preguntando hacia dónde ha de ir,
y la respuesta es, otra pregunta,
y otra,
y otra
y otra.
Cuando todo carece de sentido,
menos esta bruma que nos llena el cuerpo,
que navega sin velas, cayendo de,
la catarata aorta a otras venas,
y el corazón se acelera,
mientras en las sienes retumba,
una infernal e imparable tamborrada.
Es tiempo de llorar,
de berrear con fuerza,
de maldecir a la vida,
y a pesar de todo,
de pedir socorro.
De buscar un abrazo que nos ampare,
un beso en la mejilla de nuestra angustia.
Una sonrisa que nos aleje de la amargura,
de nuestra maldita depresión. 

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MI FORMA DE MORIR

Muero de vida,
que es la forma más divertida de morirse.
De reírme de mí misma.
De mis sueños,
de mis fantasías,
de las ajenas que sólo las alcanzan,
aquellos que nos roban a dos manos.
Y pese a todo,
muero de aprovechar mi tiempo,
de matarlo en lugar de perderlo,
de correr el peligro de envenenarme de,
ésa vida que me quiere tanto,
que me mata a días,
besándome en la boca.

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NUEVOS AMANTES

Al parecer,
no hay nada que decir,
estando frente a frente.
Cabizbajos contemplan los móviles,
mueven los dedos y sonríen,
a una pequeña pantalla.
Ni se miran,
ni sea hablan,
ni parpadean cómplices de,
alguna historia que les una.
Al parecer,
se dicen frases de amor,
con rudos emoticones que,
ni saben sonreír,
ni emiten palabra alguna.
Y es que al parecer,
estos nuevos amantes,
tienen miedo de mirarse y
decírselo a la cara.

imagen: google

AMUEBLADO

Te amé sin percatarme,
como se pasa el día,
sin enterarte de que se baja el sol,
se esconde y sin darte cuenta,
se ha escapado y,
con dientes de estrellas te gruñe la luna.
Te amé como de a pocos,
casi por decirlo, a plazos,
como se paga lo que tanto vale,
y tanto creímos nos iba a costar.
No sé como lo hiciste,
pero tomé de tus manos la llave,
abrí la puerta de mi alma y,
todo el piso de mi corazón
ya estaba por ti y por tu amor,
amueblado.

Imagen : google

POEMA SOBRE TU PIEL

Quiero escribirte un poema,
sin letras, 
a besos,
a caricias,
a mordiscos,
a ponerte contra la pared de mis deseos,
hasta hacerlos tuyos.
Desnudarte de miedos,
de prejuicios.
Ésto sí y aquello también.
El primer verso a pura lengua,
desde tu hombro hasta tu cuello.
Lenta la letra sin rima ni coma,
comiéndote el segundo,
respirandote al oído alientos en minúsculas,
bajando en tobogán hasta tus pechos,
columpio de mayúsculas.
Tentaciones manuales donde el aire succiona,
el delirio de las exclamaciones.
Y un espacio entre tus senos y tu ombligo,
para recuperar la tinta de mi lengua.
Me lleno en el pozo de tu vientre,
mientras mi musa cierra los ojos,
al placer de un desnudo,
donde el cuerpo se torna arco tensado,
para lanzar un verso de acero y fuego,
en el bajo vientre donde rubrico este poema,
escrito a una lengua,
declamado a dúo,
sobre el escenario de la pasión,
en esta habitación con vistas a un montón,
de sentimientos y sentidos,
escritos sobre tu piel.

Imagen: google 

VOY Y VENGO

Voy y vengo,

de la soledad a la compañía.
Me acaricia la brisa de mi propio amor, 
de mi deseo por conocer, por saber, 
de ése aprendizaje que es vivir.
Voy y vengo,
de amores perdidos,
de espejismos creídos y creados por mi ilusión,
más propia de una adolescente que,
de una entrada ya en eso que llaman,
tercera o cuarta sinfonía.
De un amor sincero y difícil,
de poetas que se miran en el espejo de la ilusión,
acunados por metáforas que sin ser irreales,
son escasas, aunque duraderas.
Voy y vengo,
de creencias aplastadas,
de ideas perdidas,
de saber que un ser humano no es dios,
y que dios, si existe, no está a mi alcance. 
Y ahora, en éste mismo instante,
ya no sé si voy y vengo,
o tan sólo voy en busca de un epílogo digno,
del penúltimo poema,
del último orgasmo con la vida,
del beso que me vuelva rana,
porque ya me tiene harta esto de ser,
un salmón sin río donde regresar a desovar.

mabel escribano
d.r.
imagen: google

LA BOFETADA Y LA SOGA

LA BOFETADA Y LA SOGA

Sin guantes.
Una recibe la bofetada sin guantes,
los dedos se hunden en la carne,
el chasquido enerva los oídos.
Ha sido fuerte,
retumba la cara,
toda la cabeza es un ¡Ay...!
Todos miran y callan,
el puede,
el manda,
es el amo de la criatura,
que no tiene defensa,
con las manos prietas,
apenas puños,
todo memoria.
Y todo pasa,
menos el dolor,
el golpe permanece.
Crecen las manos,
se hacen puños de rebeldía,
de rabia,
de recuerdo frente al "amo",
y aquellos que miraban
dejando hacer,
hablan de perdón y olvido,
porque no les duele,
lo que no recibieron.
Y un día se levanta el puño,
contra " el dictador " que de rodillas,
frente a los que miraron y hoy miran,
suplica.
Llora y moquea un perdón,
un olvido y otra oportunidad.
Pero tú sabes que miente,
que esperará tu espalda
y la indiferencia ajena,
para darte una última y fatal bofetada,
esta vez con guantes,
para no lastimarse las manos.
Y es en ese instante,
cuando das una patada a la silla,
y en su cuello, se tensa la soga.

mabel escribano
d.r.
imagen: google