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al misterio de los sentimientos,
tal vez sea cierto, quizá no lo sea.
¿Crees lo que escuchas,
o tan solo quieres creerme?
Te envuelvo con mi voz,
muevo tu libido,
aprisiono contra la pared de tus sentidos,
mis labios murmurando tu nombre.
¿Soy quien crees que soy?
Te ato a las dudas,
mientras los fonemas se adentran
de norte a sur por tu cuerpo,
accediendo a un deseo primitivo.
Mi voz abriendo las puertas de
las más ocultas de tus fantasías
y tu piel dándole en forma de gemido,
sin frase alguna, a las mías.
mabel escribano
d.r.
imagen; google
Te comprendo pero
¿qué quieres que haga?
sigo pelando patatas
y cociendo judías.
Quito el polvo a mis sueños
porque no sé incinerarlos
y ya no lloro porque éso no me consuela.
Soy como tú
un nombre mil veces repetido
una historia no más importante
que la tuya.
Escribo y a veces me lees
también me comprendes y como yo,
pelas patatas y cueces judías.
Tenemos entre los libros
alguna hoja de pasión
recuerdo de una corta historia de amor
con la que en ocasiones se sueña.
Algún que otro parto y muchas decepciones.
Ya no lloramos ni con las cebollas
hemos aprendido a ponerlas bajo el agua
antes de cortarlas.
Ya sé que no te soy de ningún consuelo
¿qué quieres que haga?
si sigo en la cocina de mi vida
y todavía no sé qué voy a hacer para cenar.
mabel escribano
d.r.
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