una hoja de papel guardada,
en aquel cajón de la memoria,
donde todavía bailaba la adolescencia.
Era un poema virgen,
sin lectores ni críticos,
salvaje y dulce,
tierno y pasional,
Era de fuego,
verbo ardiendo,
en el sexo de la musa,
que apenas vio un instante,
Desconocía las rimas,
nunca se peleo con los sonetos,
era un poema,
que bostezó inocentemente,
al abrir el cajón de mis recuerdos,
y así salió al muro,
desnudo y asustado,
frente a vuestras miradas.
imagen: Elle
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