AMAR

Amar,

sentir que el mundo es mejor
aunque no lo sea,
creer que todo es más fácil,
sin razón alguna.
Poder volar con el alma
sin tener alas, ni espacio para hacerlo.
Percibir en el estómago, bullir la primavera,
en pleno invierno.
Sentirnos jóvenes y fuertes,
capaces de escalar montañas.
Ver su rostro en cualquier rostro,
oír su voz en otras voces,
oler a "su perfume" incluso frente al fuego.
Amar, sin motivo aparente,
aunque todos los motivos nos lleven
a ese amor que nos hace temblar cuando nos mira.
Ser única entre todos,
porque se fijó en mi y no en otra,
doler la ausencia de su piel en la mía,
quedándome sin un pedazo del cuerpo,
inexplicable vacío, que nadie más logra llenar.
Sentirnos huérfanos de caricias, sin las suyas,
y perdonar, perdonar siempre,
porque dentro de nosotros,
el amor -ese tirano- manda y nos hace olvidar,
cuando nos sonríe como nunca nos han sonreído.

imagen: Mira Nedyalkova

EL LLANTO DEL ÁNGEL

Vi llorar a un ángel, su angustia
llenaba el horizonte de bruma,
tan espesa como su llanto. 
Lloraba, mientras acariciaba
manchándose de sangre, su ala rota,
consciente de su imposibilidad
de volar en busca del amor,
que lejos ya, en pleno vuelo,
no se percató de su percance,
ni de su ausencia.
Vi llorar a un ángel sin ojos,
en mi asombro, no fui capaz de hacer
ni de decir nada,
lloraba con el alma,
y su llanto, rompió la mía.

imagen: google

CON LO QUE ME QUEDO

Me quedo contigo,

y con éste y con aquel,
y con la fuente rota, que no tiene agua,
desde hace años, pero sigue intentando manar
lo que sea por sus grifos.
Me quedo con el pelo negro de mi madre
y los jazmines a modo de estrellas
que ponía al peinarla en el cielo de su pelo.
Con tu forma de quererme,
aceptando mis locuras, me quedo.
Con la palabra "alcachofa"
que me llamaba la atención de niña
por su sonoridad.
Con la pregunta que mi madre
nunca supo responderme
-salvo con una sonrisa-
a la razón de llamarle rosa a la rosa,
en lugar de puente o zapato.
Me quedo con tu sonrisa,
aunque me gustan otras muchas
y no me quedo con ellas,
tal vez porque no me dejan,
o porque no puedo con tantas.
Me quedo con Salinas y ese poema
de "Cómo me quieres tú"
seguramente porque me quisieron así,
aunque tú, me quieres de otro modo,
y de Benedetti, aquello de
"Uno no hace siempre lo que quiere,
uno no siempre puede, pero tiene el derecho
de no hacer, aquello que no quiere".
de "Hombre preso habla a su hijo"
Con Almost blue de Chet Baker,
y con el Adagio de Malher ,
con la voz de Ella y el temperamento de Nina Simone
con la guitarra de Paco y su Entre dos aguas.
Con el trozo de cielo que me ve pasar
sin quitarme ni una nube por falta de pago,
con Barcelona, ésta ciudad que me cura y me mata
si estoy en ella o si me alejo,
con su mar azul y verde batiendo olas
en mí alma, siempre queriéndome y queriéndolo.
Me quedo con toda esta riqueza,
a decir verdad, ¡ Me importa un bledo la otra !

imagen:mark-arbeit

CUANDO EL ALMA SUFRE

Tengo el alma prendida de alfileres,

embastada a la memoria,
deshilachada de tanto rememorar,
y duele,
y sangra,
y grita,
un alma con miedo a que la toquen,
de tanto que la lastimaron.
Apátrida,
no quiere ser de ninguna parte,
menos que de nadie, mía,
y se para a ver a las otras,
llora con ellas -cuando lloran-
las jalea cuando son felices,
y las escucha cuando rompen los silencios.
Pasajera de un viaje sin destino,
sin tiempo,
sin amarras ni anclas,
por un mar de soledades,
que no quieren estar solas.
Tengo un alma que se niega a que la tenga,
que se esconde de mi,
bailando a escondidas con cualquiera,
ebrio de nadas, borracho de olvidos,
para olvidarse de que es mía y sufre por serlo.

imagen: SYLVIE LANCRENON

SIN LUNA

Me despierto,
enciendo el sol de la bombilla,
que habita el falso cielo,
del techo de mi cuarto,
buscando el rastro de una luna,
que nunca está con ella.

imagen:christian-martin-weiss

EL DOLOR DE LA MEMORIA

No quiero saber tu nombre, 

ni tu historia, ni dónde quemaste
el último cartucho de dignidad.
Quiero que me desnudes,
desnudarte,
sentir tu piel en la mía,
durmiendo tus palabras en mi boca.
La calle tambalea la resaca
de un día mal vivido.
Sobre el asfalto, el agua de riego
escribe música con olor a matinal.
Nos ha metido en la cama, el mismo dolor,
del que no hablamos ni hablaremos,
dejaremos los miedos
en el pasillo del hotel junto con los zapatos,
para que los limpien otras manos,
mientras tu y yo, tratamos del quitarnos
el dolor de la memoria.

imagen: carsten-witte

COSECHA

Harta de mi,

cruzo la tierra de mis desesperanzas,
el mar de mis frustraciones,
desembarco de mis fracasos,
en tu frontera pidiéndote refugio,
frente a la verja de tu aduana.
Paria de mí misma,
exiliada de todo cuanto soñé,
llevo en mis manos lo poco
que salvé de mi avalancha.
La palabra,
el verbo amar,
la simiente de una cálida mirada,
la negación a ser bala mortal
contra la vida que me rodea,
mi coherente incoherencia,
frente a una sociedad que me reta,
sin que haya declarado guerra alguna.
Si me abres la verja,
si me das un rincón,
en la tierra poderosa de tu amor,
plantaré la única simiente que aún poseo,
para que puedas recoger de mí,
la mejor cosecha.

imagen: Ryan Mcginley

FUGA

No estoy conmigo, 

ni contigo, ni con nadie.
Hoy la suerte, me ha metido en un cajón,
sacudiéndome como el cubilete al dado.
No tengo números ganadores,
el tiempo los ha borrado,
como la memoria de las voces,
que hoy duermen en el limbo de la ausencia.
Me he escapado de la realidad,
estoy cansada de ella,
aún sabiendo que tirará de mi,
haciéndome regresar a este devenir,
de Gargantúas y Pantangrueles absurdos,
donde todo es infinitamente desorbitado.
Me he ido a pasear por mi imaginación,
descalza, con mi tirachinas,
mi cuaderno,
mi sacapuntas,
mi lápiz y mi goma.
Juego con los pies,
en el agua de mis delirios.
No soy real,
no quiero serlo,
nunca debí serlo...
dejé mi rabo de nube en la voz de Silvio
y ya no puedo volver a subirme.
¡Pero que cansada estoy...!

imagen: Bryan Formhals

EL SILBIDO DEL VIENTO

Tal vez la voz se quiebre,
el poema, caiga en el agua
diluyéndose y todo sea
una broma del destino.
No somos iguales,
-es cierto-,
me separa de ti
la altura de tus ojos,
la forma de llorar
y los motivos,
nadie sufre igual, ni por lo mismo.
Por eso, nada pasará
cuando la voz se quiebre
y el poema se diluya
en el agua del llanto
por un hombre preso de sus ideas,
de sus prejuicios,
de sus miedos.
Nada pasará,
salvo el silbido del viento.

imagen: anja+buhrer

NO...

No te vayas demasiado lejos,
no me destierres a estar con todos,
menos contigo.
Hoy llora mi ciudad,
lágrimas de una primavera,
que se sacude el pólem,
dejándonos descansar de las alérgias,
aunque yo no la tengo,
ni descanso de tu ausencia,
no tengo un banco que me dé asiento
y mágicamente, te devuelva a mi lado.
Si puedes,
si te acuerdas,
imagínate que estás conmigo y dame la mano,
sólo para no sentir que me condenas
a estar con todos, menos contigo.

imagen: google

ESQUINA DEL OLVIDO

Esa esquina llena de olvidos,

apilados sin orden ni concierto,
llena de faltas de amor,
de cariño y frases vacías.
tan baratas y simples,
cuando han dejado de ser necesarias.
Plagada de contenedores,
de verdades a medias
de medias bajadas en un momento
de pasión imparable.
Esquinas donde todo ha sido "casi"
sin llegar a serlo del todo.
Pasando de un lugar a otro,
de un gemido a un llanto,
de una frase de dolor a otra de despecho
Esa esquina de la calle del alma,
la barre el tiempo, sin prisa por dejarla limpia,
¡ Tan despacio !...

imagen: Chadwick Tyler

CARICIAS

En mis manos
tus senos, profundos círculos,
media tierra en la carne,
saciadora de hambres diversas.
De mis manos, dos caricias,
mis dedos picoteando
dos tímidas protuberancias emergentes
de un mar de sexo y emociones
mías hoy, no importa de quién, mañana.

aleksandr-savichev

DUDAS

Bajé las escaleras,
con mi soledad en la maleta.
Por no llevarme, 
no me llevé ni tu despedida.
Estabas ocupada,
peinándote las dudas.

imagen: ravshaniya

MAR DE TRIGOS

 Me he abandonado muchas veces,

en cualquier calle,
de cualquier sentimiento.
No he mirado hacia atrás al dejarme ir,
he querido crecer,
saber hasta dónde era capaz de levantarme,
sonarme los mocos,
dejar de llorar y encontrar el camino
de vuelta a mí misma.
Muchas veces me he dejado caer
en brazos de mi compasión,
logrando mi desprecio.
He doblado una rodilla -nunca las dos-
he caído tantas veces, como me he levantado
y al final, he regresado a buscarme
allí donde me dejé el cansancio
de ser quien y cómo soy.
Me he rendido a mi realidad,
y ahora,
camino tranquila, a mi paso,
mi mano en mi propia mano,
es tiempo de mar de trigos,
ya no hay siembra...


imagen: Google

SI ME VOY

Cuando me vaya,

deja que suene Almost Blue,
escribe mi nombre 
en la esquina rota de mi calle,
quita el punto del libro que
dejaré a medio leer,
recoge las gafas,
que estarán sobre la mesa,
tira a la basura, esa medicina
que seguro no tomé.
Cuando me vaya,
mira si me he llevado mi mochila,
la quiero demasiado para dejarla.
Si me voy,
dile al mar que me espere
que no llame al viento
que esté tranquilo
iré con él para quedarme,
pero no me iré antes
de verte sonreír de nuevo,
cuando sea que me vaya,
si me voy.

imagen:Aaron Feaver

NO OLVIDES

Cuando deshagas la cama,
recoge mis caricias,
no las olvides entre las sábanas,
te he querido a la luz del día,
no me encierres en
la oscura noche de tus miedos.

imagen: Red

SIN ÁRBOL

SIN ÁRBOL

Cuando me caigo de ti,
me desenamoro de la vida,
y soy una hoja rota
arrastrándome por el suelo.

imagen: Google

INSOPORTABLE EMOCION

Desnuda la madrugada,
corre las cortinas el joven viento,
dándonos el bello espectáculo
de su hermoso cuerpo.
Desmanejada por el sueño,
duerme enredada entre las sábanas,
la belleza adornada por la armonía,
de un entorno lleno de nebulosas luces.
¿Quien diría frente a tanta dulzura
que cabalgó anoche con furia en otro cuerpo?
Que juntas llenaron el aire de gemidos,
que sus ojos fueron rayos,
sus brazos sogas de terciopelo,
ahogándo el busto amado.
¿Quien diría que ese dulce suspiro
era grito de guerra, a la pequeña muerte?
Su boca,
aspid de dulce veneno,
sus uñas,
garras arañando con pasión,
la sinuosa espalda de su amada.
Desde el balcón,
la ve dormir y llora,
la insoportable emoción,
de tanta belleza.

 imagen: Google

ANHELO

Acaricio tu piel con la mirada,
mientras mis manos.
tiemblan la espera,
del roce de tu cuerpo,
llegando al mío.
Despacio, sujetando el deseo,
para que no se escape,
de entre los labios,
ni el hilo de un suspiro anhelante.

 imagen: Mira Nedyalkova

AMOR INCOMPRENDIDO

Allí, donde la noche se aposenta,
a escuchar poemas rotos,
que el viento musita,
crecen las gardenias del llanto,
llenando el estanque,
de Ofelias ahogadas de amor
incomprendido.

 imagen: mira-nedyalkova

NENUFARES ROJOS

Vengo de buscar atajos,
pelearme con zarzas,
agudas uñas, negros frutos
apiñadas esferas,
senos vegetales.
Agua estancada,
desaliento.
Voy hacia ti,
mi cuerpo tuyo,
buscándote sobre el reflejo,
imagen desnuda para mi aliento.
Tus pechos,
mi boca en ellos,
de rodillas en el agua,
abriéndose para mí, de tí,
nenúfares rojos.

 imagen: Julien Vallon

TULIPANES NEGROS

¿Dónde se escondieron
estos jardineros?
Los que han plantado
en el azul del mar,
tulipanes negros.
Africa espera cartas,
que nunca llegarán,
jamás se escribieron,
llamadas sin números,
olvidos y recelos
¿Cuantos fueron plantados
en el agua ayer?
Quinientos...? Tal vez setecientos,
ellos, los sin papeles,
sin documentos,
los seres sin nombre,
en el agua azul, tulipanes negros.

 imagen: google

ASFALTO DE CRISTAL

Agosto brilla
sobre la calzada,
el cristal hace olas perversas,
por falsas.
Nos agobia un calor desértico,
las calles compiten en desolación,
los humanos, se esconden,
en casas refrigeradas.
Permanezco hipnotizada,
el asafalto es de cristal,
mi alma se deshace,
gravilla pegajosa.
Agosto duermepájaros,
anulacerebros, sacapañuelos,
apuralenguas sobre helados
conos de mil sabores absurdos,
y en la mecedora,
la dama del abanico
ris, ras, ris, ras.,
sudando frente al televisor,
que muestra,
anuncios de helados,
piscinas de famosos,
mansiones de jeques,
y ella...
en la mecedora con su abanico,
ris, ras, ris, ras...
Me deshago como un polo de hielo,
como el asfalto,
adornado por el falso cristal,
gravilla pegajosa,
la dama del abanico
ha dejado de balancearse,
ya no suena su..ris,ras,ris,ras
y yo dejo de pensar,
aplastada aún más, por la rueda
de un pesado coche.

 

 imagen: John Hubbard Rich

PARTO CON DOLOR

Me cuesta parirme todos los días,
sacarme de mi misma,
limpiarme la placenta
pegada al borde de mi alma.
Me digo que, no me pariré nunca más,
y miento,
que no sufriré más,
y me engaño.
Hago un legrado de mi historia,
de dolor a dolor,
lavo mis manos del cansancio
diario y sonrío,
mirando el horizonte,
tan lejano, tan fuera de mi alcance,
hacia donde los pájaros emigran
abandonándome. 


Imagen: Google 

NACIDOS EN EL CUARENTA Y SIETE

¿Quien dijo que no vivimos
la guerra del treinta y seis,
los nacidos en el cuarenta y siete?
Yo viví la guerra
por lo menos tres veces,
la de los fascistas,
la de los centristas
y la de la izquierda
de peluca y birrete.
Aquellos,
esos,
los otros,
siempre los buenos,
cambiando de lugar,
todos inocentes
el yugo,
las flechas.,
los caídos,
los rojos al paredón,
los malos,
los buenos,
el hambre,
las palizas de los grises,
los gritos en Layetana,
y la gente, la gente, la gente...
esa gente, tan pobre gente,
ni de derechas,
ni izquierdas...
todos a luchar,
¡Un arma y al frente!
Y ganan los mismos que pierden,
porque no gana nadie,
de derechas o izquierdas,
menos los que mandan
y los hijos de los que mandan,
ninguna casa se libró de la muerte.
Y recorriendo pueblos conocí,
al alcalde falangista,
el cura, de derechas
y a escondidas de izquierdas,
socialista por Jesús
pero en el púlpito,
de extrema derecha.
El boticario,
con putas en la rebotica
sin preservativos
a la venta, que es pecado.
El casino del pueblo
donde el pueblo no entra,
y la gente, la gente, la gente...
Las miradas,
los rumores,
las mentiras,
el que dirán,
lo que dicen, lo que inventen,
y el alcalde con su "santa"
que de santa, ni los pendientes,
y el cura y el monaguillo,
y la misa de doce,
y la gente decente,
muy decente, aquella gente.
que intentaba meternos mano
muy educadamente.
Y el brazo incorrupto de Santa Teresa,
y bajo palio,
y el obispo,
y la gente, la gente, la gente...
con tantos años de paz-ciencia...
Cosas que vivimos,
los que no vivimos la guerra,
nacidos en el cuarenta y siete. 



Imagen; Google