NATURALEZA MUERTA

No queda nada en la mesa
las moscas rondan los platos sucios
olvidados, su música monocorde

se hace dueña de la estancia
el pan duro desmigado
un cierto olor añejo
los vasos sucios de restos de vino
y la silla de anea tirada en el suelo.
Alguien vino sin estar invitado
alguien dio de comer a quien no debía
y luego corrieron monte abajo
desnudando sus cuerpos
Alguien disparó a la noche
vertiendo sangre entre el trigo
No queda nada en la mesa
menos las moscas
todo está muerto.