EL AFAN DE LA MEMORIA

Se queja el mar
de mi mirada al norte,
tierra a dentro,
de esas distraídas respuestas,
sin prestar atención a lo dicho.
La brisa me ofrece el asiento,
levantándo el vuelo de su aire.
Son pocas paradas hasta llegar a ti,
y ella es tan joven...
Lamenta mi día, la prisa por vivirlo,
mis ganas de acelerar tu regreso
y hecho el esfuerzo, sin resultado alguno,
me arrebujo entre la arena y las olas,
soplando las nubes de mis recuerdos,
que sin yo quererlo, ya son memoria.

 imagen: Google