Yo podría contar mi historia
sería interesante -eso me dicen-
Escribir mi vida, pero no.
En mi historia hay muchas historias
vidas que son de otros
que me han vivido como yo a ellos.
Unos me han hecho reír o llorar.
Me han clavado un clavo
para sacarme otro
cruzando su dolor con el mío.
Me ha amado o detestado
he amado y detestado.
Aprendí a ser salvaje e inocente.
Sin creer en ningún dios
me encontré con algunos ángeles.
Lloraron conmigo y por mí
mientras maldecía mi vida
perdida en la niebla de la depresión.
No puedo escribir mi historia
sin las suyas porque no soy sin ellas.
Raíles clavados en la tierra
que mágicamente se cruzan unos a otros
pertenecientes a diferentes trenes
con distintos destinos.
Así mi vida se ha cruzado y
se cruza emparejándose sin hacerlo
sobre los brillantes aceros
con destinos diferentes.
No, no puedo contar mi historia
mentiría sin contar la de ellos
y no tengo permiso de los que aún están
ni de aquellos que ya se fueron.
mabel escribano
d.r.
imagen: google
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